Síndrome Lolita

Así están las cosas en mi vida. Y tú no haces más que provocarme y no te das cuenta que lo haces. Tus ojos hablan más que tu boca. Al menos conmigo. Insisto en ignorarte, pero no puedo. Trato de no verte, pero es imposible. Y me encanta decirte lo que no diré más en términos silenciosos, casi inexistentes, casi desaparecidos e invisibles. Y lo sabes, sé que lo sabes.
Hay cosas que no he hecho y que me nacen de la nada. De mi perversión de mujer que juega a la inocente para después hacer la indiferencia evidente. Es que tú también eres indiferente, entonces al final esto es un juego de tira y afloja que me encanta. Y a tí también porque nadie más se da cuenta, nadie sabe de esto. Nadie.
No hay que olvidar esa razón que para mí hace que este juego te coloque en la cuerda floja. Y te haga dudar. Y yo tranquila, porque en ningún momento dudo de lo que siento, de lo que me pasa contigo, de lo que haces que me pase contigo, de eso. Y en completo silencio. No digas que me paso rollos, sabes que no son rollos. Es el síndrome Lolita. Amo a Nabokov en este preciso momento. Y usted sabe porqué. Porque eres mi Humbert Humbert. Y sentirme niña al lado tuyo no me pasa con otro.
No me he fijado en la forma de tus labios, pero si pudiera, iría donde te encuentras, con los labios pintados de rojo y el pelo liso. Con una cara feliz y una mueca entre perversión e inocencia. Entre pureza y deseo. Lo miraría fijamente y me mojaría los labios con la punta de mi lengua, haciendo que éstos se pusieran brillantes y húmedos. Lo seguiría mirando fijo. No movería su cara de la suya. Y usted se pondría nervioso, quizás trataría de huir, pero no podría. Es un vicio excitante. No hay para qué hacer la prueba. Me basta con probar la espuma con la punta de mi dedo. Y llevármela a la boca. Y hacerme la tonta porque así el juego se vuelve más divertido. Y nadie dice nada, por lo que nadie me ha prohibido que lo haga.
No te preocupes, no te voy a decir nada. Es sólo un juego hasta que usted me diga lo contrario.