Ego de mujer de fuego, que deviene en agua profunda

Yo no soy una mujer de papel. Tampoco una muñeca de esas que les puedes cortar el pelo. Menos de aquellas que hablan la misma tontería una tras otra irrepetiblemente hasta que las baterías se agotan. No soy una máquina de moler carne. Tampoco una máquina de ejercicios. Soy una mujer de alma, porque respiro espíritus; de cuerpo, porque mi carne me concierne a mí y cada una de mis células; de corazón porque lato con fuerza propia y de materia porque ocupo un lugar en el mundo.

Mis espíritus me cuidan y me vigilan. Mi carne me traiciona y seduce a otros. Mis células me dan vida. Mi corazón me da energía y el lugar en el mundo es sólo de cincuenta centímetros cuadrados estrictamente reservados para los pasos que doy donde sea que vaya. También me sigue mi sombra. Y ella, es la testigo de cómo hago todo. Incluso hasta lo que pienso. Mi sombra está cosida a mí. A veces creo que es mi ángel de la guarda. Ella sabe todos mis secretos y los secretos de las otras sombras también.

Hoy estuve trabajando mucho en la Simone de Beauvior. Grande ella. Grande Sartre, aunque sus letras sean pesadas, lentas, difíciles de digerir. Como comer porotos sin agua y con mucho zapallo. Las palabras se quedan en la mente como enormes pedazos de comida mascada que cuesta digerir. Pero si no fuera por la Beauvior el feminismo no habría tenido esa cuota filosófica del ser mujer, de adquirir conciencia de género, perspectiva de útero, imagen latente de miles de féminas que más que marchar por las calles con los sostenes al viento, hicieron invisibles ciertas cadenas de metal que aún existen en nuestros días.